Ce qui m’appelait, c’était la possibilité de fondre le réel moderne dans l’athanor de l’étrange. De révéler, sous le vernis lisse du quotidien, ces premières craquelures où s’infiltre l’invisible, ces transmutations secrètes de l’âme qui opèrent sans bruit.

Le fantastique contemporain est pour moi ce creuset où l’ordre apparent se fissure. Il ne s’agit pas de surprendre ou de faire frémir, mais d’introduire une faille discrète, presque imperceptible, dans la structure du monde. Une faille où vibre un métal en fusion, où circulent les arcanes du symbolisme ésotérique et parfois les éclats d’une science-fiction alchimisée.

Dans mes récits, les rites de passage et les énigmes occultes se dissimulent sous les traits rassurants d’une modernité banale : un chantier de fouilles, un entretien d’embauche, une route nocturne, une vie conjugale ordinaire. Le surnaturel n’est jamais un ornement. Il est la pierre de touche qui révèle un processus intérieur, une métamorphose dont le personnage ne maîtrise ni le rythme ni l’issue.

Chaque nouvelle de La Colline de Torgenn-Sakr suit rigoureusement les grandes phases du Grand Œuvre : Nigredo, Albedo, Rubedo. Ce n’est pas une construction théorique, c’est la contrainte même de l’écriture. Le fantastique devient l’agent actif d’une transmutation lente, presque inexorable, qui dissout les certitudes pour recomposer autre chose, souvent de manière définitive et cruelle.

À travers cette démarche, j’invite le lecteur à traverser le miroir. Non pas pour s’évader, mais pour plonger plus profondément dans ce que notre monde cache sous ses surfaces lustrées : nos identités fragiles, nos peurs enfouies, nos vérités qui ne demandent qu’à affleurer.

Chaque récit devient alors le seuil d’un rite de passage, la chambre hermétique d’une révélation, la porte entrouverte sur un monde parallèle — ou parfois sur plusieurs réalités qui se superposent, se croisent et défient toute logique rationnelle.

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Mon recueil La Colline de Torgenn-Sakr et autres nouvelles fantastiques n’est pas seulement une série d’histoires étranges. C’est un laboratoire symbolique, une traversée initiatique guidée par les trois grandes phases de l’alchimie : le Nigredo, l’Œuvre au noir, l’Albedo, l’Œuvre au blanc, et le Rubedo, l’Œuvre au rouge.

Chaque personnage, chaque lieu, chaque faille intérieure raconte une transformation possible — ou son échec tragique. Ce ne sont pas des héros. Ce sont des âmes en crise, en chute libre, en pleine mutation. Des êtres confrontés à la perte d’identité, au vertige d’exister, à cette frontière incertaine entre l’humain, la machine, la mémoire et l’oubli.

Au cœur de ce processus se cache ce que les anciens alchimistes appelaient la Materia Prima : la matière brute de l’âme. Dans mon livre, cette matière première, c’est le moi fragmenté, l’humain disloqué, l’errant contemporain. Le dissolvant que j’utilise n’est pas chimique : c’est le doute, la dépossession, l’expérience du trouble profond.

Le creuset ? C’est la fiction elle-même. Le feu ? C’est le langage. Et la pierre philosophale tient parfois dans un simple regard, un geste suspendu, une rédemption muette.

Ce recueil est donc un voyage symbolique, un Grand Œuvre narratif où le fantastique devient miroir : miroir de notre époque, et surtout miroir de nos propres transmutations intérieures, lentes, silencieuses et souvent irréversibles.

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Au moment où j’écris ces lignes, le livre attend patiemment sa validation finale. Bientôt, il renaîtra sous son vrai visage : un objet tangible, aux feuilles bien tranchées, à la couverture brillante et lisse. Il deviendra alors ce corps docile que l’on peut prendre au creux des mains… avant de laisser jaillir ses récits tourmentés.

Car cet objet, je l’ai rêvé avec la même intensité que les histoires qu’il renferme.

Le geste du livre

Il m’aura fallu une longue et patiente persévérance pour dompter le fil rebelle de ces lignes. Les contraindre à un calibrage précis, les glisser entre des marges millimétrées, les découper en paragraphes, leur apprendre à respirer entre les sauts de page, dans cette chaîne presque infernale de caractères dansants. Respecter, pour chacune d’elles, les règles sévères de césure et de typographie, comme si chaque phrase prononcée par mes personnages méritait son propre écrin de silence et de lumière.

Au fur et à mesure que le livre prenait corps, page après page, que sa couverture s’ornait d’images et que sa forme se dessinait, un souvenir olfactif m’est revenu avec une force bouleversante : l’odeur épaisse et grasse de l’encre d’imprimerie, mêlée à celle du papier, à la graisse des rouages et au café chaud dans l’atelier de mon père.

Jamais je n’aurais pu confier à une autre main l’élaboration de ce premier ouvrage. Il devait naître entièrement des miennes.

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